El silencio, que es el acontecimiento supremo de lo inefable, habita entre las ondas de un lago cercano a Madrid. Por las tardes el silencio baja a merendar con las carpas de la orilla, a donde acuden también los lucios para oír la muda historia que anida bajo el verdín de las piedras.
Sobre el soliloquio que la nada concentra, los pájaros sobrevuelan la superficie del agua dejando estelas con sus plumas. Es entonces cuando desde algún rincón dulcísimo del fondo surge el húmedo susurro de la palabra.
Antonio Polo
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